Хотела мать, чтоб сын ей был художник, 
 Я им не стал, я видел всё не так. 
 И с ранних лет, забросив свой треножник, 
 Я убегал с гитарою в кабак. 
 
 Там я играл, бренчал пока не треснет, 
 И от судьбы не замышлял побег. 
 И молодость моя блатною песней, 
 Утихла за заборами навек. 
 
 Припев:
 Цветёт сирень у нашего крылечка, 
 И знаешь, мам, сирень эту не рву. 
 Живу как есть, а жизнь течёт как речка, 
 И я по ней корабликом плыву. 
 
 Прошли года. Что было - то забыто. 
 И я теперь, порой хлебнув вина, 
 Пою про то, какою ниткой сшита 
 Вся эта жизнь, и что ей за цена. 
 
 И пусть в пыли заброшен мой треножник, 
 А в бутылке засох кедровый лак, 
 Хотела мать, чтоб сын ей был художник... 
 Я им не стал, я видел всё не так.