Иван Человеков был простой человек,
И просто смотрел на свет.
И «да» его было — настоящее «да»,
А «нет» — настоящее «нет».
И он знал, что с ним будет
С восьми до пяти и что будет после пяти.
И если на пути становилась гора,
Он не пытался ее обойти.

Иван Человеков возвращался домой
На площадке, где мусоропровод,
Он увидел, как из люка таращится смерть,
И понял, что завтра умрет.
Он взял свой блокнот и написал ей прийти
Завтра ровно в двенадцать часов —
Он терпеть не мог несделанных дел
И попусту сказанных слов.

Я знаю эту женщину:
Одни ее зовут — свобода,
Другим она — просто судьба,
И если для первых — она раба,
Вторым она — святая судья.
Я знаю эту женщину...
Я знаю эту женщину...

Иван Человеков гладко выбрил лицо,
Надел лучший галстук и ждет.
Спокойный и светлый — и струсила смерть,
И забыла, где он живет.
Он долго ждал, но потом он устал
Попусту ждать и ушел,
И, встречая смерть, он не здоровался с ней,
Как со всеми, кто его проколол.

Я знаю эту женщину:
Одни ее зовут — свобода,
Другим она — просто судьба,
И если для первых — она раба,
Вторым она — святая судья.

И первые пытаются взять ее в плен
И заставить стирать им носки,
Но вторые знают, что плен — это тлен,
И живут без особой тоски.